第七章 铁笼与画架

《 苗疆少年他诡计多端 》 封面

    梅时雨没有走成。

    不是因为车票买不到，不是因为山路塌了，而是因为她打开客栈大门的那一刻，阿年就站在门外。

    清晨的雾气还没散，他靠在门框上，身上穿着一件洗得发白的深蓝色布衣，头发扎了一个低马尾，左耳的银环在晨雾里泛着潮湿的光。

    他的睫毛上凝着细小的水珠，像是站了很久。

    看到梅时雨开门，他笑了一下。

    那个笑容和之前任何一次都不一样。

    “姐姐起得真早。”他说，声音带着清晨的沙哑。

    梅时雨的手还握在行李箱的拉杆上，指节泛白。

    她看着他，脑子里飞速运转，客栈后门有一条小路通向后山，从后山绕到公路上可以拦过路车去县城，到了县城就能坐上去长沙的大巴。

    她昨晚已经把路线研究好了，阿依帮她订的车票是八点半的，现在才六点，她还有两个半小时。

    “你怎么在这？”她问，声音比她想象的要平静。

    “来接姐姐。”阿年直起身，从门框边走出来，目光落在她身后的行李箱上，“姐姐要出远门？”

    “我要回去了。”梅时雨说，“回A市。家里有事。”

    “哦。”阿年点了点头，表情没有任何变化。

    然后他伸出手，握住了她行李箱的拉杆。

    “那我送姐姐。”

    他的手指一根一根地覆上她的手背，把她的手指从拉杆上掰开。

    动作很慢，很温柔，甚至带着一种近乎仪式感的郑重。

    但力气很大，大到她的手指被掰开的时候骨节咔咔响了一声。

    梅时雨没有挣扎。

    不是不想，是她在电光石火之间判断了一下，在客栈门口，清晨六点，周围没有人，她面前是一个比她高半头、比她有力气、而且显然已经不再伪装的男人，挣扎没有意义。

    “阿年，”她说，声音压得很低，“你别这样。”

    “哪样？”阿年把她的行李箱提起来，单手拎着，像拎一件很轻的东西。

    他偏头看她，嘴角还是那个弧度，梨涡还是那个梨涡。

    “姐姐不是说要来吃早饭的吗？”他说，“粥已经煮好了。”

    他转过身，朝寨子的方向走去。

    走了两步，发现她没有跟上来，停下来，回过头。

    晨雾在他身后弥散开来，把远处的山和树都融成了一片灰白色的底色。

    他站在那片底色里，逆着光，轮廓像一幅剪影画。

    “姐姐，”他叫她，声音不大，但那个语调像是在呼唤一件属于他的东西，“自己走，还是我背你？”

    梅时雨站在原地，指甲掐进了掌心里。

    她想跑，但她知道跑不掉。

    从客栈到寨子口只有一条路，他堵在那里，她无路可退。

    梅时雨深吸了一口气，松开了掐在掌心的手指，朝他走了过去。

    阿年看着她走过来，眼睛里的笑意深了一点。

    他把行李箱换到左手，右手朝她伸出来，掌心朝上。

    “手给我。”他说，和那天在山上采药时说的一模一样。

    梅时雨没有把手给他。

    她从他身边走过，走在了前面。

    阿年看着自己空空的掌心，顿了一下，然后笑了。

    他拎着行李箱，跟在她身后。

    两个人一前一后地走在山路上，没有人说话。

    梅时雨走在前面的每一步都很快，快到几乎是竞走的速度。

    她不想跟他并排走，不想被他牵着手走，不想跟他有任何身体接触。

    她要用自己的脚走完这段路，证明自己还是自由的。

    阿年没有追上来。他不紧不慢地跟在后面，保持着三步的距离，像一条拴在她身上的、看不见的绳子。

    到了木楼门口，梅时雨停下脚步。

    门开着，矮桌上摆着两副碗筷，一锅粥，一碟咸菜，一碟腊肉。

    和之前每一天的布局一模一样，好像什么都没发生过。

    阿年从她身后走上来，把行李箱靠在门框边，侧身进了屋，在矮桌边坐下来，拍了拍他身边的位置。

    “姐姐，坐。”

    梅时雨站在门口，看着那个位置。

    她想转身跑。

    但她看到阿年腰间那把银刀了。刀鞘上刻满了图腾，刀柄上镶着一颗暗红色的石头。

    那把刀别在他腰间的布带上，随着他的呼吸微微起伏。

    她走进去了。

    没有坐在他身边，而是坐在了矮桌的对面，和他隔了一张桌子的距离。

    阿年没有说什么，给她盛了一碗粥，推到对面。

    “吃。”

    梅时雨没有动。

    “我不饿。”她说。

    “姐姐从昨晚到现在没吃东西，”阿年的语气很平，像是在说一件不需要讨论的事，“要吃。”

    梅时雨抬头看他，她拿起碗，喝了一口粥。

    粥是温的，不烫，红薯块被煮得软烂，入口即化，和之前每一天的味道都一样。

    喝完粥，阿年把碗收了，洗了，擦干，放回柜子里。

    每一个动作都慢条斯理，从容不迫，像在完成一种仪式。

    梅时雨坐在矮桌边，画箱在她脚边，行李箱在门口。

    她的手机在口袋里，她偷偷摸了一下，想给梅时霖发消息。

    但她的手指刚碰到手机屏幕，阿年的声音就从灶台那边传过来。

    “姐姐，山里没信号。”

    梅时雨的动作顿住了。

    她看了一眼手机屏幕，左上角，信号栏是空的。

    一格都没有。

    阿年擦干手，走到她面前，蹲下来，和她平视。

    “这个寨子在谷底，”他说，声音很耐心，像是在给一个孩子解释一件很简单的事情，“四面都是山，信号进不来。我在这里住了二十三年，从来没有用过手机。”

    他伸出手，掌心摊开。

    “姐姐把它给我吧，我帮你收着。等姐姐要走的时候，我还给你。”

    梅时雨看着他摊开的掌心。

    那只手，手指修长，指节分明，虎口有薄茧，腕上戴着一只极细的银镯。

    几天前，她把自己的手放进这只手里，觉得温暖而笃定。

    现在她看着这只手，只觉得凉。

    “阿年，”她说，声音终于有了一丝颤抖，“你到底想怎样？”

    阿年看着她，那双黑色的眼睛里有什么东西软了一下。

    “我想姐姐留下来。”他说。

    “留下来多久？”

    “多久都可以。”

    “如果我说我要回去呢？”

    阿年沉默了一下。

    他把手收回去，放在膝盖上，低下头，看着自己的手指。

    “姐姐，”他说，声音轻得像是怕惊动什么，“你知道我为什么不让你走吗？”

    梅时雨没有说话。

    “不是因为蛊虫，”他说，“不是因为相思引，不是因为姐姐是我的药。”

    他抬起头，看着她的眼睛。

    “是因为姐姐走了，就不会再回来了。”

    他的语气很平，平到像在陈述一个客观事实。

    但梅时雨看到了他眼睛里那层薄薄的水光。

    “姐姐是从另外一个世界来的，”他说，“姐姐的世界很大，有很多人，有很多地方可以去。姐姐回去了，就会忙起来，忙着画画，忙着见朋友，忙着做那些姐姐要做的事情。然后姐姐就会忘记这里，忘记这口井，忘记那朵花，忘记……”

    他没有说下去。

    但梅时雨知道他要说什么。

    忘记他。

    “我不会忘记的，”她说，“我说了不会忘记，就不会忘记。”

    阿年看着她的表情，忽然笑了一下。

    “姐姐自己都不信自己说的话，”他说，“为什么要让我信？”

    梅时雨张了张嘴，想说“我信”，但那两个字卡在喉咙里，怎么都出不来。

    因为他说的是对的。

    她回去之后，会忙起来。

    画展、社交、应酬，那些填满她生活的琐事会像潮水一样涌上来，把湘西的一切冲得只剩下一些模糊的色块。

    她会记得有一口井，一朵花，一个叫阿年的少年，但那些记忆会越来越淡，越来越远，最后变成画册角落里一行不起眼的文字。

    她不是故意要忘记，她只是会忘记。

    这是人的本能。

    不是薄情。

    阿年站起来，走到她身后，双手轻轻落在她的肩膀上。

    他的手指凉凉的，隔着亚麻开衫，她能感觉到他指尖的形状。

    “姐姐别想了，”他低下头，嘴唇几乎贴着她的耳廓，声音轻得像从很远的地方传来，“留下来，慢慢画。画完了，我送姐姐走。”

    梅时雨闭上眼睛。

    她知道他在说谎。

    画完了也不会让她走的。

    “好，”她说，睁开眼睛，声音恢复了平静，“我留下来画画。但是阿年，你要答应我一件事。”

    “什么？”

    “不要锁我。”

    阿年放在她肩上的手微微收紧了一下。

    “姐姐，”他说，声音里有笑意，但那笑意下面是冷的，“我没有锁你。门一直开着，你想走随时可以走。”

    梅时雨偏过头，看着他的脸。

    他离她很近，近到她能看到他瞳孔里自己的倒影，一个面色苍白的女人，嘴角勉强挂着一个笑。

    “那我走一个给你看。”她说。

    她站起来，绕过矮桌，朝门口走去。

    她的脚步不快不慢，心跳却快得像要从胸腔里蹦出来。

    她在赌，赌他不会在大白天、在门开着的情况下动手。

    她赌他还没有疯到那个程度。

    她走到门口，门槛就在脚下。

    她迈出去。

    然后她的手臂被抓住了，隔着开衫的袖子，五根手指像五根铁箍一样箍住了她的肌肉。

    不疼。

    但完全动不了。

    “姐姐，”阿年的声音从身后传来，很近，近到他的呼吸落在她的头发上，“门开着，但是路不好走。昨天下了雨，山路滑，姐姐一个人下山不安全。”

    他说“姐姐一个人”的时候，加重了“一个人”三个字。

    梅时雨站在门槛上，一只脚在门里，一只脚在门外。

    阳光从门口照进来，落在她的脸上，暖的。

    阿年的手是凉的。

    “我送姐姐回去，”他说，语气温柔得像在哄孩子，“等路干了，我再送姐姐下山。”

    他的手从她的上臂滑到她的手肘，再到手腕，最后握住她的手。

    牵着她，从门槛上拉了回来。

    他用脚轻轻带上了身后的的门。

    梅时雨站在关上的门前，听到门闩落下的声音。

    “阿年，”她说，声音里终于有了一丝她自己都控制不住的东西，不是恐惧，是愤怒，是被欺骗之后的那种、从骨头缝里渗出来的愤怒，“你说不锁我的。”

    阿年站在她面前，背对着从窗户缝隙里漏进来的光，脸上的表情一半亮一半暗。

    “我没有锁门，”他说，伸出手，拨了拨她耳边垂下来的碎发，指尖从她的耳廓滑到耳垂，轻轻捏了一下，“我闩的是外面的门。”

    “山里风大，怕门被吹开。”

    他说这话的时候嘴角是弯的，梨涡是深的，语气是理所当然的。

    梅时雨闭上了眼睛。

    她终于确认了一件事，这个人是疯子。

    阿年牵着她走到木楼的里间，推开一扇她之前从未注意过的门。

    门的后面是一条窄窄的向下延伸的楼梯，木质的，踩上去吱呀作响。

    楼梯的尽头是一扇铁门，不是木头的，是铁的，表面生了锈，但看上去很牢固。

    阿年从腰间摸出一把钥匙，插进锁孔，拧了一下。

    铁门发出沉闷的声响，被推开了。

    里面的空间比她想象的要大，大约二十平米，有一张床、一张桌子、一把椅子。

    床上的被褥是新的，叠得整整齐齐，散发着一股阳光晒过的味道。

    桌上放着一盏油灯、一摞白纸、一排颜料、好几根画笔。

    最让梅时雨意外的是墙角，那里立着一个画架。

    不是她自己带的那个小画架，而是一个全新的、木质的、一看就是手工做的画架。

    木头上还残留着刨花的痕迹，边角被打磨得很光滑，摸上去不扎手。

    墙角还有一个高高的铁架，上面一层一层地码着各种颜料、画布、调色板、松节油，比她来湘西时带的材料还要齐全。

    “我不知道姐姐平时用什么牌子的颜料，”阿年站在她身后，声音里带着一丝小心翼翼，“我让县城的人帮忙带的，他们说这个牌子最好。如果不对，我再让他们换。”

    梅时雨转过身，看着他。

    他站在铁门边上，光线从楼梯上方的缝隙里漏下来，落在他的脸上。

    “阿年，”她说，声音很平，“你把这里布置成这样，准备了多久？”

    阿年没有回答。

    “从我来的第一天？”她追问，“还是更早？”

    阿年垂下眼睛，看着自己的脚尖。

    “姐姐在凤凰古井边跟我说话的那天晚上，”他说，声音很轻，“我就开始准备了。”

    梅时雨的后背猛地贴上了墙壁。

    那天晚上。

    那天晚上她在客栈里睡觉，他在山里做画架。

    那天晚上她以为自己只是碰巧遇到一个害羞的少年，他已经在规划怎么把她关起来。

    她深吸了一口气，让自己冷静下来。

    “窗户呢？”她问。

    阿年指了指上方，靠近天花板的位置，有一个巴掌大的通风口，被铁栅栏封着。

    光从那里漏进来，在地面上投下一小方形的光斑。

    那不是窗户，那是气孔。

    梅时雨看着那个气孔，忽然觉得有点想笑。

    她是一个画家，她画了一辈子的光影，从来没有想过有一天，她会站在一个地下室里，仰头看着一个巴掌大的气孔，计算光线从哪个角度照进来、每天能照几个小时。

    “姐姐，”阿年走到她面前，蹲下来，仰头看着她，“我知道你不高兴。”

    梅时雨低头看他。

    他蹲在她面前的样子，像一只做错了事的大型犬，眼睛湿漉漉的，嘴角的梨涡还在，但那个笑容里有讨好的意味。

    “但是姐姐先招惹我的，”他说，声音低了下去，像是在说一件他自己也不太确定对不对的事情，“姐姐先来的。”

    “姐姐说不走，是骗我的。”

    “姐姐说会回来，也是骗我的。”

    “姐姐说不会忘记我，也是骗我的。”

    他的声音越来越低，低到最后几个字几乎听不清。

    “姐姐骗了我那么多次，”他抬起头，看着她的眼睛，那双黑色的眼睛里有光在闪，不是泪光，是一种更亮的、更像火焰的东西，“我骗姐姐一次，不行吗？”

    梅时雨看着那双眼睛，喉咙像被什么东西堵住了。

    她想说“你这是囚禁”，想说“你这是犯罪”，想说“你没有权利这样做”。

    但这些话到了嘴边，全都被他最后那句话堵了回来。

    “姐姐骗了我那么多次，我骗姐姐一次，不行吗？”

    她忽然意识到一件事，他说的“骗”，不是指她说谎。

    她从来没有对阿年说过谎。

    她说的每一句话都是真的，“我会来吃早饭”是真的，“我明天再来”也是真的。

    他说的“骗”，是指她那些话背后的东西。

    她说“我会来”，但她心里想的是“总有一天我不会再来”。

    她没有说出来，但他看到了。

    他看到了她笑容下面那层薄薄的、她自己都没察觉的、随时准备抽身的疏离。

    他恨那层疏离。

    所以他要把她关起来，关到那层疏离融化掉，关到她眼里只有他一个人，关到她再也说不出“不知道会不会回来”这种话。

    梅时雨蹲下来，和他平视。

    “阿年，”她说，声音出奇地平静，“我留下来画画。但是你要答应我三件事。”

    阿年的眼睛亮了一下。

    “第一，不要锁门。第二，每天让我出去走一走。第三，”

    她伸出手，指了指他腰间的银刀。

    “那把刀，收起来。不要让我再看到。”

    阿年低头看了一眼腰间的刀，沉默了两秒，然后把它解下来，放在地上，推到墙角。

    “好。”他说。

    然后是铁门。

    梅时雨看着他，等他做第三个承诺。

    阿年站起来，走到铁门边，手放在门把手上，看着她。

    “姐姐，”他说，“门不锁，但是外面的木门我会闩上。”

    “山里风大。”

    他笑了一下，那个笑容里有歉意，但没有退让。

    梅时雨看着他，没有说话。

    她知道这是他能给的最大让步了，她可以从地下室走到木楼，但不能从木楼走到外面。

    “姐姐还有什么要说的吗？”阿年问。

    梅时雨摇了摇头，走到画架前，拿起一根画笔，看了看。

    是一根貂毛的圆头笔，弹性很好，和她平时用的牌子一样。

    她蘸了一点颜料，在白纸上画了一笔。

    颜料是钴蓝。

    她在凤凰古井边遇见他的那天，虎口上残留的就是这个颜色。

    “阿年，”她没有回头，声音很平静，“你过来看看。”

    阿年走过来，站在她身后。

    “看什么？”

    “看你的颜色。”梅时雨说，又画了一笔，“你的眼睛是这个颜色的。”

    阿年没有说话。

    梅时雨继续画，一笔，两笔，三笔。

    没有构图，没有形状，只是颜色。

    “姐姐在做什么？”阿年终于忍不住问。

    “调色，”梅时雨说，“我要找到你眼睛的颜色。”

    阿年站在她身后，沉默了很长时间。

    然后他伸出手，从她身后环过来，握住了她拿笔的手。

    他的下巴搁在她的肩膀上，呼吸落在她的耳边。

    “姐姐，”他的声音轻得像一声叹息，“别找了。”

    “我眼睛的颜色，姐姐早就有了。”

    梅时雨的笔停了一下。

    她低下头，看着自己调色盘上那一小格钴蓝。

    那是她从A市带来的颜料，用了一个星期了，还没用完。

    她没有说话。

    阿年也没有再说话。

    他们就这么站着，他在她身后，手握着她的手，下巴搁在她的肩上。

    阳光从气孔里漏进来，落在画架上，落在那些蓝色上面。    目标编号034

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